Viejo verde

El pasado viernes junto con un amigo me acerqué a una de las zonas nobles de la ciudad para practicar mi nuevo vicio. Mientras buscábamos aparcamiento mi compañero soltó una profética frase: "En esta zona las mujeres visten diferente". Claro que visten diferente, y huelen diferente y seguro que follan diferente (perdón por utilizar una frase incluida en la divertida Entre Copas). A su lado somos ciudadanos de segunda, somos una especie de inmigrantes en patera que en vez de atravesar el estrecho hemos atravesado ese otro estrecho llamado M-30. En estas elucubraciones me encontraba cuando ya nos había caido el primer set en contra. En la pista de al lado me llamó la atención un chaval de unos 15 años con sindrome de Down que estaba recibiendo clases junto a otro grupo de chicos y chicas de su edad, me llamó la atención no por el hecho en si de su exceso cromosómico sino por su felicidad y porque que demonios no jugaba nada mal. Segundo set en contra. Y fue en tonces cuando me fijé en ella, con un pelo precioso que le llegaba hasta la mitad de la espalda, rellenita, sensual. Cada punto que finalizaba era acompañado de una mirada furtiva a la pista donde ella recibía clases. Me sentía como un viejo verde imaginándo diversas perversiones. Cuando el cuello empezaba a dolerme de tanto giro a la izquierda para observarla, ella advirtió mi presencia. Desde ese momento comenzó a comportarse como la famosa Lolita de la novela. Se exhibía, se gustaba, le gustaba que la mirara y me miraba sabiendo que me tenía rendido a sus pies. Mi sensación de viejo verde aumentaba imaginándome su forma de vida, la segura belleza y autosuficiencia de su madre que en su juventud habría cazado a un pobre hombre, mayor que ella, pero podrido de dinero. Me imaginaba su piso de 200 m2 en plena calle Concha Espina y sus partidos de Hockey Hierba (porque seguro que jugaba al hockey Hierba) con faldita. Tercer set en contra y fin de las clases. Ella desaparece con otra mirada y yo doblemente derrotada me escabullo de vuelta a mi continente particular más allá de la M-30.

PD: "Niñas de Colegio" (Mama)

Nunca llueve a gusto de todos

En estos dias maravillosos de lluvia, en los que en mi trabajo todo se para y nos podemos pasar el santo dia jugando al Mame o con las manos reposadas sobre los genitales, siempre tiene que haber un jefe angustiado y angustioso que desea fervientemente que al Anticiclón de las Azores cumpla con su función.

PD:"Who´ll Stop the rain" (Creedance Clearwater Evival)

Dias de futbol

El pasado sábado viniendo de practicar mi nueva afición obsesiva, pasé por un bar cercano a mi casa donde el típico equipo de fútbol sala formado por treintañeros disfrutaba de un cervecita tras el partidillo semanal. Me vino a la cabeza la película Días de Fútbol, la cual partía de una buena idea pero de la que nunca me terminó de convencer su desenlace forzado. Como digo la idea de partida me parecía perfecta, unos amigos casi cuarentones que intentan compensar las derrotas en la vida venciendo en una liga de mala muerte. Yo siempre he tenido una visión romántica de los equipos de fútbol sala de amigos. Me parecen una muy buena metáfora de la evolución de las relaciones de amistad entre hombres. Los equipos se crean con 17 o 18 años por amigos de toda la vida, en el inicio el equipo como el grupo de amigos es una piña todos reman en el mismo sentido, nadie suele faltar a los partidos y durante toda la semana sólo se habla del partido pasado, del partido futuro y de donde se va a salir el fin de semana. Con las primeras novias empiezan las primeras desavenencias, algunos empiezan a encontrar otras prioridades y el equipo titubea. Se buscan entonces nuevos fichajes y se incorporan amigos de amigos, pero el equipo sigue unido. Con la finalización de la universidad todo se complica, comienzan los trabajos, las relaciones sentimentales se vuelven más serias y es hora de volver a rebuscar en el mercado de invierno. En este caso se comienzan a fichar familiares, amigos de amigos de amigos, el primo del cuñado de la novia del portero y uno que pasaba por allí y que de vez en cuando le ha dado patadas a un balón. Es el comienzo del fin, cada vez cuesta más llegar a los partidos, cada vez cuesta más ser cinco para el partido y encima cada vez cuesta más ganar un partido. Entonces llega un día en que todo acaba, el equipo desaparece y a nadie parece importarle. Pero tras unos años de matrimonios, niños, hipotecas y trabajos frustrantes el equipo renace de nuevo. Todo vuelve a ser como 10 o 12 años antes, todos son puntuales a los partidos, durante la semana se habla del siguiente rival, alguno hasta hace estadísticas en una hoja Excel e incluso se vuelve a entrenar. Eso si, las derrotas siguen siendo numerosas pero da igual porque tras el partido siempre hay una cerveza esperando. Una cerveza que durante un rato te impida pensar en tu matrimonio, tus niños, tu hipoteca y tu trabajo frustrante.

PD: "You´ll Never Walk Alone" (Gerry and the Peacemakers)

El Apocalipsis va a llegar.

Allá por el año 1945 un grupo de investigadores de la Universidad de Chicago crearon una revista (“The Bulletin of Atomic Scientists) cuya misión era advertir al mundo de los peligros de la energía nuclear aplicada con fines armamentísticos. Como símbolo representativo crearon la figura del Reloj del Apocalipsis, dicho figura como su nombre indica representa un reloj con la manecilla horaria fija en las doce y el minutero situado más cerca o más lejos de la media noche según la situación mundial. Desde 1947 se ha movido en 19 ocasiones, dando lugar a situaciones casi apocalípticas como cuando en 1953 se situó a las 23.58 debido a la aparición de la bomba de Hidrógeno o a otras situaciones mucho más optimistas como cuando en 1991 se situó a las 23.43 tras la caída de la Unión Soviética y la firma de tratados de desarme nuclear. Pero para nuestra desgracia y como lo bueno no suele durar, desde ese año 1991 el reloj ha avanzado 12 minutos situándonos a tan sólo 5 minutos de la noche más larga. Observando que el advenimiento del Apocalipsis nos queda tan cerca y parafraseando a Chevy Chase en "Espías como nosotros" creo que es el momento indicado para decir “Hey chicos/as, ¿Qué tal si desaparecemos con un polvo?”. Por ello y al igual que esos correos electrónicos virales que circulan por la red de redes que nos recomiendan que en nuestra agenda del móvil indiquemos bajo las letras AA el teléfono de una persona querida a la que llamar en caso de urgencia, yo os recomiendo que bajo las letras ZZ indiquéis el teléfono de una persona a la que llamar para ese polvo de despedida.

Pues eso que el fin del mundo nos pille a todos confesados y a ser posible “ocupados”.

PD: "Time is running out" (MUSE)

Indiferencia

¿Como es posible que la imagen adorable de un abuelo regalando los empalagosos Werther´s Original a su nieto en un anuncio se pueda convertir en la imagen de una persona casi nonagenaria cubierta tan sólo por unos calzoncillos esperando ser devuelta a su casa en una ambulancia de la Seguridad Social. ¿

¿Como es posible que la imagen de complicidad entre un abuelo y su nieto en los anuncios de fuet se convierta en una imagen de indiferencia absoluta de ese nieto hacia a su abuelo?

¿Cómo es posible que la imagen idílica y tópica de un abuelo sentado en un parque viendo a los niños jugar se convierta en la imagen de un persona medio sorda, diabética e hipertensa utilizada como moneda de cambio por sus hijos?

Egoísmo es la respuesta a las tres preguntas, una vida dedicada a si mismo que impide que su nieto guarde el más mínimo recuerdo entrañable de su figura. Un egoísmo fruto de una nula educación que impide que su nieto recuerde la más mínima enseñanza. Un egoísmo que le terminará llevando a la tumba ante la indiferencia de sus allegados. Un egoísmo de años que ha provocado que su nieto evite todo contacto con el.

PD: "Father and Son" (Cat Stevens)

68

Es sorprendente como pasa el tiempo, pero el pasado 9 de octubre John Lennon hubiera cumplido la friolera de 68 años. Mark David Chapman, su asesino, todavía permanece en la carcel a pesar de que en 2000 cumplió su condena. En varias ocasiones se le ha denegado la libertad condicional alegando diversas causas. Seguramente nadie estará de acuerdo conmigo, pero Lennon debe a Chapman el 90% de su leyenda. ¿Que hubiera sido de Lennon si Chapman nunca hubiera leído "El guardian entre el centeno"?, ¿en que se habría convertido?. Miedo da pensarlo, seguramente se hubiera divorciado de Yoko y se habría dedicado a flirtear con jovencitas a las que doblaría la edad. Daría giras tocando sus viejos clásicos o incluso hubéramos tenido que soportar giras de reunión de los Beatles o peor aún podríamos haber tenido que verle en algún Reality para famosos. John tuvo una muerte acorde con su leyenda, Harrison por ejemplo no la tuvo. Estoy convencido de que McCartney en el fondo de su ser odia a Mark David Chapman, estoy seguro que nunca ha entendido como un don nadie como Chapman pudo arrebatarle el protagonismo que merecía. McCartney acabó con los Beatles en un primer momento, pero Chapman acabó con ellos para siempre.
Y es que como dejó escrito Cobain en su carta de despedida: "Es mejor arder, que apagarse lentamente".

PD: "All those years ago" (George Harrison)

¡Que viene el del padrón¡

Allá por octubre de 2001 me encontraba en uno de esos momentos de la vida en los que no sabes si vienes o vas. Había finalizado la universidad (por primera vez), me había sacado el carnet de conducir (el penúltimo de los amigos), tenía mi primera crisis sentimental importante con ligeras infidelidades de por medio y perdía el tiempo mandando cartas a empresas que nunca me contestarían. Puestos a intentar no caer en el "dolce far niente" encontré un trabajo como agente censal, recuerdo que tuve que asistir a un cursillo de formación de tres días y que aproximadamente se cobraban unas 500 pesetas (fue mi primer y último sueldo en la antigua moneda) por vivienda visitada. Recuerdo también, que inicialmente me tocó censar una zona de viviendas de realojo de las cuales huí como de la peste y que al final me dieron unos bloques de pisos muy cercanos al mío. Durante casi dos meses recorrí más de 300 viviendas, en algunas de ellas nunca me abrieron, en otras no me quisieron rellenar los datos (que luego cumplimenté yo en casa, para poder cobrar aquellas 500 pesetas), en otras por el contrario me dieron propina al grito de ¡María, abre la puerta que es el del padrón¡ y en otras coincidí hasta con antiguas compañeras de colegio. Fue una experiencia cuanto menos peculiar puesto que entrabas en las casas de personas con las que te habías cruzado infinitas veces en la calle pero de las que no sabías nada, y de repente te encontrabas en su salón, preguntándoles sobre su estado civil, su edad o su renta anual.
Hay una canción que me hace evocar todos aquellos recuerdos, una canción cuyo video en algunos planos nos muestra una zona de Madrid (la ribera del Manzanares) que ya nunca será igual.

PD: "Que nos va a pasar" (La Buena Vida)